Edición:
Debate, 2016 (trad. Ioulia Dobrovolskaia y Zahara García González)
Páginas:
336
ISBN:
9788499926612
Precio:
22,90 € (e-book: 12,99 €)
«El honor de
un pueblo no se basa en los héroes, sino en los testigos.»
Erri De Luca, El crimen del soldado (2012)
Llega un momento en el que los padres se enfrentan a
la angustiosa tarea de hablar a sus hijos del dolor. O, más bien, del horror. Unos padres bienintencionados cualesquiera intentan que los
niños crezcan ajenos al sufrimiento, pero, aunque lo consigan durante unos años,
tarde o temprano les llega la hora de la revelación. De la bofetada de
realidad. A veces ni siquiera hay tiempo para abordar el tema con ellos, porque
el daño no avisa, se presenta de un día para otro. Y zas, una herida abierta. Escribo
esto a propósito de mi lectura de Últimos
testigos, la última obra traducida al castellano de la premio Nobel Svetlana Alexiévich (1948), en la que recopila los recuerdos más vívidos de un centenar
de niños que sobrevivieron a la Segunda Guerra Mundial en Bielorrusia. La infancia y la tragedia tienen una
relación con matices distintos a su homóloga adulta; la autora fue inteligente
al detectar ese matiz y dedicar una investigación exclusiva a lo primero. Se entrevistó
con ellos entre 1978 y 2004 (la primera edición se publicó en ruso en 1985, y
posteriormente fue ampliada) y, a diferencia de lo que hace en otros libros, en
esta ocasión no alterna las memorias individuales con sus propias reflexiones,
sino que transcribe los testimonios sin interludios, uno detrás de otro, manteniendo
las particularidades de la comunicación oral (pausas, dubitaciones, puntos
suspensivos), para que cuenten su historia sin condicionamientos ni aliño. Solo los
acompaña de una presentación sucinta: el nombre, la edad que tenían entonces y
su profesión actual (en algunos casos se constata la motivación de ejercer ese
oficio en el relato).
«La guerra es mi propio manual de Historia. Mi
soledad… Me he saltado la época de la infancia, ha desaparecido de mi vida. Soy
un hombre sin infancia. En vez de infancia tengo la guerra» (p. 47), dice un testigo. Una observación que muchos tienen en común se refiere al antes
de la guerra: un ambiente que recuerdan hermoso, con color, vegetación,
juguetes. Una primera evocación del conflicto bélico surge, por lo tanto, por
contraste: del mundo feliz, siempre más feliz por lo que vino después, al
mazazo que arrasó lo que resultaba invisible por la costumbre de verlo a
diario, de disponer de un acceso fácil a ello. Sí: la tradicional moraleja de
que no se valora lo que se tiene hasta que se pierde, como la niña bailarina que
tuvo que renunciar a su sueño. Ellos aprendieron rápido el significado de padecer carencias vitales: impactan los relatos
del hambre atroz, impactan por el hambre en sí pero también por el instinto de
supervivencia que reavivó en ellos (una mujer explica que se comía hasta la
hierba). Impacta asimismo la fijación de muchos por una pérdida que tal vez a
los adultos les parezca menor por el hecho de tratarse de un bien material: los
juguetes. Historias de muñecas rotas, muñecas perdidas, muñecas vendidas para
comprar productos de primera necesidad (con lo que significa una muñeca para
una criatura). Infancias sin juguetes, sin los instrumentos que sirven a los
niños para imitar a sus mayores. Algunas mujeres comentan que de adultas han
comprado o han pedido que les regalen muñecas, porque de niñas se quedaron sin
ellas.
No obstante, la principal privación, la más repetida y traumática, es la de los padres. Últimos
testigos comprende decenas y decenas de testimonios de orfandad, de padre, madre o ambos. Ellos, porque debían ir al frente, del que pocas veces regresaban; ellas, porque morían durante los bombardeos o eran deportadas. El vacío que
dejaron nunca se llenó, la añoranza se mantiene en la vida adulta. Cada
experiencia es única, pero, en una recopilación como esta, asombra lo parecidos
que pueden llegar a ser los seres humanos en su experiencia de la pérdida, de
la conciencia de que la guerra les «quitó» tiempo a su lado. Muchos recalcan
que han superado la edad de sus progenitores al morir (sobre esta cuestión
recomiendo este artículo de Javier Marías). Algunos, nacidos durante la contienda, ni siquiera
conocieron a sus padres. Los afortunados que conservaron a su padre y/o a su
madre despertaban celos en los demás. Los huérfanos eran trasladados a
orfanatos bielorrusos, donde acusaban una grave falta de afecto: «Nadie nos
acariciaba nunca, pero yo tampoco lloraba por mamá. Ninguno de los que
estábamos allí tenía madre. Ni nos acordábamos de esa palabra. La habíamos
olvidado» (p. 186). En los centros, además, se les extraía sangre para los
soldados alemanes, se creía que la sangre de los niños los fortalecería.
También hay algún testimonio de los campos de concentración nazis, y de familias
que escondieron a niños judíos.
Más allá de la reconstrucción de los hechos, la perspectiva infantil tiene su
peculiaridad. Los niños no saben de qué va la guerra, nadie se lo cuenta o lo
hace solo a medias, los intenta proteger; sin embargo, ellos ven, miran, descubren
la realidad con sus propios ojos. Oyen hablar de ella, incluso juegan a la
guerra, pero no saben en qué consiste ni lo que les espera. Hay padres que
intentan que no vean los cadáveres, aunque aun así los niños se percatan de los
restos desperdigados por la calle. No se puede ocultar una guerra. En sus
observaciones ingenuas, fruto de ese desconocimiento, hay una lucidez
extraordinaria. A veces, los adultos, de tan acostumbrados como están a un fenómeno
determinado, dejan de percibirlo con la sorpresa de los más pequeños, y la voz
de estos aporta un enfoque tan inesperado como revelador. Por ejemplo, el niño
que no sabía a qué se dedicaría su padre después del conflicto («Yo creía que
el único trabajo que existía era la guerra…», p. 139), el vínculo entre la
guerra y el bosque («me imaginaba la guerra como un bosque grande y oscuro, y dentro,
la guerra. Algo terrible. ¿Por qué en el bosque? Porque en los cuentos lo más
horrible siempre ocurría en un bosque», p. 164) o la creencia de que las bombas
son selectivas con las víctimas («—¿Estás loca? ¿Qué querías, que te matara? / —¡Qué
dices, mamá! Es metralla de nuestras bombas. ¿Cómo iba a matarme?», p. 75).
Algunos coinciden en su asombro cuando vieron a un alemán por primera vez y
descubrieron que, después de todo, los monstruos de su imaginación tenían de
hecho el aspecto de hombres corrientes.
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| Svetlana Alexiévich |
Alexiévich les pidió que contaran un solo recuerdo,
aquello que más los marcó. Aun así, a menudo el relato está salpicado de reflexiones
que han madurado a lo largo de los años, reflexiones que encarnan la huella que la guerra ha dejado en ellos
como adultos y la forma en la que ahora la recuerdan. El miedo a la felicidad («Pero
en realidad nunca puedo estar del todo feliz. Completamente feliz. No se me da
bien la felicidad. Me da pánico. Siempre me parece que acabará de un momento a
otro», p. 173), la obsesión por detalles que antes pasaban desapercibidos («De
mayor he vuelto a leer fábulas…, cuentos de niños… ¿Y en qué me he vuelto a
fijar? En la cantidad de veces que aparece la muerte. Hay mucha sangre. Me he
dado cuenta», p. 35), la nostalgia («Ahora que ya se han ido a menudo
reflexiono sobre lo bueno que es vivir con ancianos. Mientras ellos están vivos
nosotros siempre seguimos siendo los niños. Incluso después de la guerra
continuamos siendo sus hijos…», p. 322) o, no todo va a ser negro, la
celebración de la solidaridad («No entiendo lo que son los desconocidos porque
mi hermano y yo crecimos entre gente desconocida. Nos salvó gente desconocida.
Pero ¡si no son desconocidos! Toda la gente es familia. Vivo con esta
sensación, pero a menudo me decepciono. La vida en tiempos de paz es otra cosa…»,
p. 111). Estos recuerdos enriquecen cualquier conocimiento de
la guerra, y mi comentario quiere ser una invitación a la
lectura. Como Alexiévich, me retiro a un segundo plano para que los lectores
escuchen a los Últimos testigos sin
el filtro del análisis, que, por la naturaleza plural de este libro, resulta menos
compendioso que nunca, ni tampoco puede expresar su crudeza sobrecogedora.
Termino, en fin, con las palabras de la última superviviente: «Somos los últimos
testigos. Nuestro tiempo se acaba. Tenemos que hablar… Nuestras palabras serán
las últimas…» (p. 334).
